林薇第一次见到秦川，是在一套六十平米的老房子里。
房子在六楼，没有电梯。她爬上去的时候天已经擦黑，楼道里堆着邻居的纸箱，还有一辆掉了链子的童车。门敞着，一个男人蹲在客厅正中央，手里捏着一把卷尺，对着一堵墙发呆。
"您好，青藤装饰的林薇。"
他回过头。灰蓝色的衬衫，袖子挽到小臂，右手虎口有一道浅浅的疤。"秦川。"他站起来，把卷尺塞进裤兜，"我正琢磨这堵墙能不能砸。"
她走过去，屈指敲了敲墙面，又侧耳听了听。"不能。这是承重墙。"
"哦。"他明显有点失望，"那卫生间就还是那么小。"
"小有小的做法。"她掏出本子开始量尺寸，"您一个人住？"
"一个人。"他说完顿了一下，"以前不是。"
林薇没有接话。干这一行八年，她见过太多人在空房子里突然安静下来的样子。她只是把卷尺拉到墙角，报出一个数字，让秦川帮忙按住另一端。卷尺绷直的时候，两个人隔着两米的距离，谁都没再说话。
那天量完房，天已经全黑。秦川送她下楼，在单元门口站住了。
"林设计师，我奶奶在这房子里住了三十年。"
"嗯。"
"我想改得舒服一点，但……"他挠了挠头，"又怕改得太多，有一天回来认不出。"
林薇抬头看了看六楼那扇亮着灯的窗。老式的木窗框，玻璃上贴着一张褪了色的福字，边角已经翘起来。
"那就别全改。"她说，"留点旧的。"
方案她改了三稿。
第一稿，秦川说太冷。第二稿，他说太满。第三稿交上去的那个下午，他在图纸上盯了很久，忽然指着客厅东侧那扇窗："这个能留吗？"
"窗框朽了，玻璃也裂了一道。"
"我知道。"他说，"但我奶奶总说，下午四点的太阳会从这扇窗斜进来，正好落在沙发上。她那时候就坐在那儿择菜，一根豆角能掐老半天。"
林薇看着图纸上那个小小的方块。她每次量房都会记下窗户的朝向和日照时长，八年来记了上百套房子，却从来没有人告诉过她——一扇窗，原来是用来装下午四点的太阳的。
"能留。"她说，"我换个办法。"
她把旧窗框小心拆下来，找了个做木工的老师傅，按原样重做了一遍，玻璃换成双层中空，分格样式一格不差。木料刷了三遍清漆，纹理还在，那道被雨水泡过多年的深色痕迹也还在。
秦川去看工地那天，正赶上木工收尾。他站在窗前，很久没有说话。
林薇在旁边翻材料单，一页一页地核对，假装没有看见他抬起手，用指腹很轻地蹭了一下窗框上那道旧痕。
装修到一半，出了岔子。
瓷砖到货那天，林薇发现色号和确认单对不上——供应商发错了批次，整体偏白。她站在堆成小山的纸箱前给对方打电话，连着三个都被挂断。
她蹲下来拆箱，一箱一箱地数。拆到第四箱的时候，一只手伸过来，把箱盖掀开了。
"你先起来。"秦川说。
"我得统计数量。"
"你先起来。"他又说了一遍，语气很平，人却没有让开。
林薇站起来，膝盖咔地响了一声。她这才反应过来，自己从早上到现在一口东西都没吃。
秦川从楼下便利店买了两个饭团和一瓶热豆浆，塞到她手里。"吃。"他说，"吃完再骂人。"
她坐在瓷砖箱上啃饭团，他蹲在地上帮她数。数到一半，他忽然开口："其实这个白色也挺好看的。"
"色号不对。"
"但是好看。"
"秦川，你这是在帮供应商说话？"
"不是。"他把纸箱往旁边推了推，"我是说，如果实在换不了，这个颜色我也能接受。你不用为了它跟人吵一下午。"
她愣住了。
那一刻她忽然意识到，这个男人从一开始就没把她当成"乙方"。他记得她每次来工地都穿那双旧帆布鞋，会在她趴在桌上画图时把台灯往她那边推一推，会在她低头量尺寸的时候，提前把脚边的电线踢开。
有些关心做得太轻，轻到你要很久以后才反应过来。
八月中旬，硬装结束，剩下软装。
林薇陪秦川去挑沙发，逛了整整一天。他坐过三十多张沙发，每一张都说"还行"，然后站起来走开。
傍晚的时候，他们在商场角落的一家店里看到一张灰绿色的三人位。秦川坐下去，很久没有起来。
"就这个吧。"他说。
"你确定？前面三十多张你都说还行。"
"前面那些，我坐下去想的是'这沙发放我家客厅合不合适'。"他仰头靠在靠背上，"这张我坐下去想的是——下午四点的太阳照在上面，会是什么颜色。"
林薇看着他，一时说不出话。
回去的路上堵车，天一点点暗下来。秦川握着方向盘，忽然开口："林薇。"
"嗯？"
"次卧那间，我本来想做书房的。"
"嗯。"
"现在我想改成客房。"
她转过头。
"也不是客房。"他目视前方，手指在方向盘上轻轻敲了两下，"就是……万一有人想留下来住一晚，有个地方。"
车里的空调呼呼地响。林薇把脸转向窗外，看见路边一家花店门口摆着一排向日葵，刚被人浇过水，湿漉漉的。
"行啊。"她说，"我把沙发床画进去。"
交房那天是九月。
林薇把钥匙交给秦川，一并交了保修卡、水电改造图，还有一袋她自己都觉得多余的东西——两颗备用灯泡、两副抽屉滑轨、一小瓶补墙膏。
"这些你留着，掉漆的时候抹一点。"她说。
秦川接过袋子，却没有急着走。他站在玄关，慢慢环顾了一圈：拆掉的旧墙换成了半高的鞋柜，卫生间的门改成谷仓门，厨房的小窗下面是一排窄而顺手的操作台。客厅东侧，那扇木窗还在，午后的光斜斜地进来，正好落在那张灰绿色的沙发上。
"林薇。"他说。
"嗯？"
"这房子装好了。"他顿了顿，"可是我还不知道你会不会来。"
"我是设计师，验收肯定要来的。"
"不是验收。"秦川把那袋备用灯泡放在鞋柜上，声音很轻，却很稳，"是周末。是下班以后。是那种……不用带卷尺的来。"
林薇看着他。玄关的灯是新换的，暖白，把他眼睛里那点紧张照得清清楚楚。
她想起这三个月里，他递过来的热豆浆，他踢开的电线，他站在那扇窗前的背影，还有他说"万一有人想留下来住一晚"时的样子。
"好啊。"她说。
秦川松了口气，笑得有点傻。他转身去拿玄关柜上的水杯，手一抖，杯子磕在柜角，发出一声脆响。
"没事吧？"
"没事。"他扶稳杯子，转过身来，"就是觉得装修这件事，现在才算完。"
后来他们真的过起了日子。
那扇窗在下午四点依然会把光铺在沙发上。林薇有时候坐在那儿画图，秦川就在厨房里择菜——和他奶奶一样，把豆角的两头掐掉，一根一根，掐得很慢。
有一次她问他："你当初为什么不干脆把那扇窗换掉？新窗户多省事。"
秦川把豆角扔进盆里，甩了甩手上的水。
"因为我怕的不是旧。"他说，"我怕的是有一天回来，发现这房子跟任何一套精装房都没有区别。"
他走过来，在她旁边坐下，把下巴轻轻搁在她肩上，看她图纸上那些密密麻麻的线。
"现在不会了。"他说，"现在它跟任何一套房子都不一样。"
林薇没有说话，只是把笔放下，握住了他的手。
窗外，九月的天很高，云走得很慢。下午四点的太阳斜斜地进来，落在沙发上，落在图纸上，落在两个人交握的手上。
有些东西是留不住的，比如时间，比如旧窗框上被雨水泡过的痕迹。
但有些东西留得住。比如一扇朝东的窗，比如一张坐下去就不想起来的沙发，比如一个人，从签合同那天起，就没打算只把你当设计师。
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