陆深在这座城市待了四年，朋友不多，夜班不少。
他不是本地人。四年前提着一只行李箱下高铁，出站时天正亮，阳光把陌生的楼照得发白。他那时刚辞掉老家安稳的工作，说不清是叛逆还是逃跑，只记得母亲在电话那头沉默了很久，最后说了一句"你自己想好"。他想好了，又好像没想好。
他在一家视频公司做后期。活儿总在别人下班后才开始——剪辑、调色、等导演半夜发来的修改意见。凌晨一点从写字楼出来，整条街只剩一盏暖黄的灯还亮着：街角那家便利店。
他养成了一个习惯：买一盒关东煮，白萝卜、两串海带结、一个鸡蛋。店员换了几次，他从不搭话。扫码，付款，走人，像一个没有人见证的仪式。
直到那个女人出现。
她总比他早上班半小时，穿一件洗得发白的藏蓝外套，在靠窗的位子画画。第一次注意到她，是因为她点的也是关东煮，且只点白萝卜。两个人隔着一道玻璃，各自低头，热气把彼此的脸都模糊了。
"你也只吃萝卜？"某天她忽然开口，像自言自语，又像说给他听。
他抬头，嗯了一声。
"萝卜最便宜，但最入味。"她笑了笑，没再看他，低头继续涂，"像那种熬了很久才甜的人。"
他后来想起这句话，觉得她说的不是萝卜。
她叫温晚。他在第三次对话时才知道——前两次不过是对方递纸巾、他点头致谢的回合。温晚在隔壁写字楼做插画，赶一个绘本的截稿，租的房子离公司远，索性夜里留在便利店画，省一笔电费，也省一份失眠。
"你怕黑还是怕静？"他问过。
"怕静。"她说，"静下来就要想，想了就睡不着。"
他懂。他也是。只是他不说。
于是有了一种默契：他一点半到，她就在；他买关东煮，顺手多拿一盒萝卜推过去；她头也不抬，说声谢了，把画纸往他那边偏一偏，让他看一眼刚涂好的天空。他不懂画，只会说"挺好"，她也不恼，像本就没指望他懂。
有回周六，她难得在白天出现，抱着画本坐在店外长椅上晒太阳。他恰巧休班路过，犹豫了一下，还是走过去，在另一头坐下。两个人谁也没提"昨晚"，像白天才是正经，夜里那点默契见不得光。
"你为什么来这儿？"她咬着萝卜问。
"想换个活法。"他说，顿了顿，"也没换成，只是活法换了我。"
她笑出声，那是他第一次听她笑出声。阳光落在她发梢，他忽然觉得，这座城市好像没那么白了。
他后来常想起那个下午。不是因为发生了什么，而是因为什么都没发生——却比很多发生了的，更让他安心。
有天她画到凌晨，手抖得握不住笔。他没问，起身去饮水机接了杯热水放她手边，又把自己搭在椅背的外套轻轻披在她肩上。她愣了一下，没拒绝，也没道谢，只是把那把伞的轮廓，悄悄画进了稿子角落。
"你有没有，想见的人？"另一晚她忽然问。
他握着筷子顿了顿，热气漫上来。窗外有车驶过，灯扫过她侧脸，又移开。他最终只说："习惯了，一个人。"
那句话落地，两个人都没再接。
暴雨那夜，便利店的灯闪了两下。她忘带伞，画稿用塑料袋裹了三层抱在怀里。他把伞递过去，说"我用不着"，转身走进雨里。其实他用得着——那天他走了四十分钟才到家，鞋湿透，第二天发烧，没去便利店。
她发微信，备注是"萝卜"："伞我洗干净了，放店员那儿。"
他回："嗯。"
没有下一句。他们之间大多如此，被省略号填满。
截稿那天她没来。他买了一盒萝卜，站在窗边吃完，第一次觉得那盏暖黄有点冷。
第二天她来了，比往常早，眼睛肿着。"通过了，"她说，"但编辑要改，得去杭州跟项目两个月。"
"哦。"
"哦是什么意思。"
"祝你顺利。"
她把洗干净的伞塞回他手里，这次没裹画稿。"陆深，"她第一次叫他的全名，"你这个人，什么都好，就是不肯多说一个字。"
他张了张嘴。门口风铃响了，一个买烟的醉汉闯进来，喧闹盖过了那一秒。等他再看，她已经低头翻包，像那句没说过。
她走的那晚又下雨。他撑着那把伞送她到路口打车，雨幕里她回头挥了一次手，没说再见。车尾灯红成一条线，融进霓虹。
杭州两个月，他们偶尔发消息。她发路边的桂花，说"比萝卜香"；他发公司的夜景，说"还是你那盏灯暖"。都短，都轻，像怕压重了什么。
项目结束前一周，她发来一张图：绘本最后一页，一个小人撑伞站在便利店门口，玻璃窗里另一个小人举着关东煮，谁都没回头。配文两个字：草稿。
他盯着看了很久，打了又删，最后只回一个"好"。
她没再回。
后来她回了这座城市，换了公司，离便利店三站地铁。他们没再约过，也没断过。朋友圈偶尔刷到，她出了新系列封面，他在底下点个赞。偶尔深夜剪完片，他还是会走去那家店，买一盒萝卜，靠窗坐下，把画纸不会出现的那一页，在心里补完。
故事的最后，是一个再普通不过的凌晨。
他又坐在老位置，热气模糊了玻璃。窗外有个穿藏蓝外套的影子走过去，没停，也没回头。他没追出去，只是把多买的那盒萝卜，轻轻推到对面空着的椅子上，像她还在。
风铃没响，雨也没下。
但关东煮，还热着。
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