高考倒计时牌翻到146天那天，我透过教室后门上的小圆窗，第一次看见张婷芳。
她抱着一摞书站在走廊里，日光从窗户斜切进来，把她的影子拉得很长。不知道为什么，我下意识捂住了嘴，像怕自己的呼吸会惊动什么。心跳快得像是要替我喊出声来。可等她真的走进教室，我又拼命把背挺直，装作什么都没发生，眼睛死死盯着摊开的习题册。
老师扫了一眼座位表，说：“新来的张婷芳，坐李峰前面。”
我前面的位置。
我的笔尖在纸上戳出一个洞。
同桌赵磊用手肘撞我，压低声音：“你傻了？她笔掉了。”
那支黑色水笔就躺在她的桌脚，伸手就能捡。我盯着它，喉咙发紧。捡起来递过去，要说谢谢吧？要看着她的眼睛吧？我不敢。我摇了摇头，赵磊翻了个白眼，替我把那支笔捡起来，扔到她桌上。
张婷芳回过头看了我一眼。那一眼很短，短到我到现在都没法确定她究竟有没有看清我的脸。
张婷芳的成绩很好。自习课上她做题又快又稳，草稿纸写得密密麻麻，像有人在旁边替她报答案。坐她旁边的胖男生不乐意了，拿一本练习册挡住她的视线，阴阳怪气地说她写得慢、就会捣乱。
赵磊第一个站起来，把那本练习册一把抽走，冷着脸说：“你有本事自己解出来，别在这儿碍眼。”
张婷芳没说话，低下头继续写。
那天放学，老师宣布值周名单。张婷芳的名字也在上面。她背起书包就走，路过我座位的时候，脚步顿了一下，像是想说什么，最后还是没开口。
赵磊追出去两步，回来冲我喊：“你不去送她？”
我说：“别闹。”
“你不去我去。”他转身就要跑。
“回来，”我把他拽住，“你去报警，她家就在前面两条街。”
他骂了我一句，还是走了。
我趴在桌上，把脸埋进胳膊。教室空了一半，黑板上的倒计时被值日生擦掉一角，露出底下更旧的粉笔印。146天，145天，数字一天一天往下落，我心里装的那件事却越来越沉。
后来张婷芳留在教室写作业的次数越来越多。她总说自己家里没人，回去也是一个人。我把那周的值日任务偷偷塞给她，她也不推辞，写完自己的卷子，顺手把我桌上那堆错题也抄了一遍思路。
赵磊把这事说给全班听，说她刚转来就这么仗义。张婷芳只回了一句：“别把我说得跟你似的。”
我其实知道。她帮的不止我一个。赵磊那次跟人起了冲突，她冲上去拉开的。赵磊后来私下跟我说：“从那天起你就别管这些了，你安安稳稳把书念好。”我嘴上没应，心里记住了。
高考前最后一个周末，她去火车站送我。我背着包，她在后面喊：“等你回来。”我说：“等我干什么。”她说：“等你回来一起吃火锅。”
我说好。
那年夏天特别长。横幅挂在教学楼门口，“祝全体考生考试顺利，前程似锦”。我们喊得喉咙都哑了，把卷子撕成碎片往天上扔。我回头找她，她在人群那头，举着手跟我挥了挥。
那是整个高中，我们离得最近的一次。
分数出来那天，我先给她打电话。
我说：“你填哪儿？”
她说了一个北方的城市。
我填的是南方。隔着一千多公里。我握着手机没吭声。她在那头笑了一下，说：“没事，夏天还长着呢。”
可那个夏天什么都没等到。
大学第一年，电话从每晚一次变成每三天一次，再变成每周一次。她说她们宿舍晚上十一点断电，我说我们这儿信号差。两个人都在找理由，也都不舍得先挂。
第二年冬天，她发来一条很长的消息，说异地恋太难了，她说不想再让我因为她不肯参加活动，不想让我每个假期都在火车上度过。我没回。不是不想回，是不知道回什么。我删掉又重写，最后只发了三个字：我知道。
第三条消息她再没回。
第三年，我们各自有了新的生活。我有了合得来的姑娘，她身边也出现了别的人。偶尔在共同好友的朋友圈里看到她的照片，她剪了短发，站在图书馆门口笑。我点了个赞，又取消。
毕业之后我回了老家，开了一家小影院。地方不大，两台放映机，一排排旧沙发。日子过得不紧不慢。
她考上了研究生，又读了博，最后留校做了老师。这些我都是从别人那儿听来的，从来没问过她本人。
有一年同学聚会定在老城区那家火锅店。说是火锅店，其实就是我们高中放学常去的那家，老板换了，招牌换了，门口那棵梧桐还在。赵磊订了个大包厢，我在楼下买烟，抬头就看见她从出租车上下来。
张婷芳。
她穿一件米色的风衣，手里拎着包，跟当年站在走廊里抱着那摞书的时候，几乎没变。她看见我，也愣了一下，然后笑了笑，说：“好久不见，李峰。”
我说：“好久不见。”
她身边站着一个人，是来接她的。她介绍说是同事，我点点头，说：“进去吧，赵磊他们等着呢。”
那一顿饭我吃得心不在焉。她坐在对面，跟几个女生聊起读书时候的事，说起谁谁谁当年抄作业被抓，说起黑板上那块永远擦不干净的倒计时。她说：“那时候我觉得一百多天特别长，长到好像一辈子都过不完。”
我低头涮肉，没接话。
散场的时候下起了雨。她撑开伞，回过头冲我挥了挥手。我也抬了抬手。她转身走进雨里，风衣下摆被水打湿了一片。
赵磊站在我旁边，问我：“你后悔不？”
我说：“后悔什么。”
他说：“当年要是你先开口，说不定就不是现在这样。”
我没有回答。雨落在火锅店门口那棵梧桐树上，叶子簌簌地响。
后来我常常想，再次相遇的意义是什么。
是想补上一句当年没敢说的话吗？不是。这些年我反复梦见高中那间教室，梦见146天的倒计时，梦见她坐在我的前桌，马尾辫扫过我的桌面。梦醒了，我心里还是当年那个连一支笔都不敢替她捡的少年。那句话，早就不需要说了。
是想把走散的路重新接上吗？也不是。我们各自有了各自的生活，中间隔着的不是一千公里，是很多个没能一起度过的夏天，是很多次打电话到一半就找不到话题的夜晚。有些裂缝补不上，硬补，只会把两边一起扯破。
那么再次相遇的意义到底是什么？
是让我确认一件事：当年那颗种子是真的。它没有被时间压垮，没有被距离磨平，也没有被后来的某个人替代。我捂住嘴的那个下午，心跳是真的。我不敢捡那支笔的瞬间，心动是真的。我把值周的任务塞给她、她一句怨言都没有地接过去的时候，那份笨拙的在意，是真的。
再次相遇，是给当年那个胆小的少年一个交代。
她过得好，我就好。她站在一千公里外的讲台上，我守在这个小影院的放映机前，我们都没有辜负那一千四百多天里熬过的夜。这就够了。
那天晚上我关了店门，把门口的灯一盏一盏熄掉。玻璃上映出我自己的脸，三十多岁了，眼角有了细纹，再也不是当年那个趴在课桌上、听见老师喊“张婷芳坐李峰前面”就心跳失速的男孩。
可我还是打开了手机，翻到那个三年没联系过的对话框，打了一行字：
“今天路过老火锅店，想起你说要等夏天。火锅还在，梧桐也在。”
我看了很久，一个字一个字删掉。
然后又重新打了一遍：
“祝你一切顺利，张婷芳。”
发送。
手机屏幕暗下去的那一刻，我听见放映机在身后轻轻响了一声，像很多年前，教室后门那扇窗，有人从那里，第一次看见了我。
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